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Sucedem-se manhãs sem par, em que o irradiar do levante incendido
retinge a púrpura das eritrinas e destaca melhor, engrinaldando as
umburanas de casca arroxeada, os festões multicores das bignônias.
Animam-se os ares numa palpitação de asas, céleres, ruflando. —
Sulcam-nos notas de clarins estranhos. Num tumultuar de
desencontrados vôos passam, em bandos, as pombas bravas que
remigram, e rolam as turbas turbulentas das maritacas estridentes...
enquanto feliz, deslembrado de mágoas, segue o campeiro pelos
arrastadores, tangendo a boiada farta, e entoando a cantiga
predileta...
Assim se vão os dias.
Passam-se um, dous, seis meses venturosos, derivados da
exuberância da terra, até que surdamente, imperceptivelmente, num
ritmo maldito, se despeguem, a pouco e pouco, e caiam, as folhas e
as flores, e a seca se desenhe outra vez nas ramagens mortas das
árvores decíduas...
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